miércoles, 29 de abril de 2009

Soc

Para a navegar por este patio resplandeciente
parece que amaina el temporal de acreedores
de soles y aves y danzas pausadas.
Cuando se esclarece y restablece, parece que brotan
mil estíos de amapolas, rojo sangre en carne viva.
¡Soc el foc dins teu que parla!

Concepción adormecida de la realidad

Levantarse tarde,poner el cerebro en standby y quedarse quieto. No pensar, ni pensar en pensar, pero pensando todo el rato. Pensamientos improductivos en forma de planes maquiavelicos.
Reconstrucción: Sudor, energía. Concentración.
Momento oportuno para la reconstrucción: Mañana.
Siempre mañana.

domingo, 26 de abril de 2009

A que huele el miedo

El miedo huele a noche cerrada
huele a frío y humedad
el miedo huele a pensamientos chocando contra un barrote oxidado
huele a sangre, a hierro
El miedo huele a lejos, a putrido
a lluvia sobre el asfalto, a perros ladrando
a pisadas descalzas sobre charcos de barro
huele a nubarrones, dejarse caer de lado, estamparse en el suelo.
A eso huele el miedo





Por eso mejor ni olerlo.

sábado, 25 de abril de 2009

Sabados de mercedes - Relato "erotico"

Tic, tac.
Tic,
Un pequeño reloj de mesilla de los que se pueden encontrar en cualquier todo a cien.
Tac
La persiana bajada dejando entrar pequeñas manchas de luz entre las rendijas, sombreando la pequeña habitación de estudiante a lo dálmata. Dejando entrever un brazo de hombre colgando de la cama.
Lineas grises, cálidas y aromáticas dibujaba un incienso en el borde del escritorio, mientras la mano dejaba caer la ceniza de un cigarro de maría.
-¿Que hora sería?- Me incline ligeramente intentando adivinar la hora por la intensidad de la luz que entraba por las rendijas. - La tarde ya cae, estoy seguro, empieza a desvanecerse el bullicio de los trabajadores, y ya no se oye a los niños.
Acababa de despertarme, aunque aún no tenía consciencia de ello, seguía sumido en una nube que llevaba mi memoria a la noche anterior, constantemente, a cada pulso de mi corazón.
-Ella...- Lancé un pequeño suspiro y aspiré otra bocanada de santa sativa. Luego dejé caer mi cabeza hacia atrás mientras expulsaba el humo poco a poco, saboreandolo. - era tan hermosa...

Eran las dos de la madrugada, el comedor estaba sumido en un ambiente cálido y agradable, varias personas, todas jovenes, se apelotonaban en los sofás hablando de curiosidades y temas triviales. Yo en esos momentos suelo aburrirme y decido jugar a disfrutar de la gente en vez de procurar una conversación digna. Estaba empezando a adormilarme entre tanto humo y cervezas cuando entro ella. Iba acompañada de una amiga, morena, vestida con un ceñido vestido rojo, unos ojos penetrantes y de mirada astuta. Eso su amiga. Ella iba un paso detrás, vestía unos vaqueros ceñidos y un blanco jersey de lana ancho, con el cuello abierto, dejando ver ligeramente su piel de almibar, su pelo era moreno, ligeramente ondulado y le caía hasta los hombros. Sus ojos no se escondían, su mirada al entrar en aquella sala en penunmbras me destrozó. Sentí que mi corazón latía de nuevo, que algo más fuerte que un mero instinto me impulsaba hacia aquella mujer de palpitantes labios, que parecían romper el aire diciendo "Te quiero" al exhalar cada bocanada de denso humo claro.
No sé como se llamaba, yo tampoco le dije mi nombre, aún hoy me cuesta recordar nitidamente esa noche, la gente que estaba allí, de lo que hablaban. Pero puedo recordarla a ella, como posé mi mano en su hombro y la hice descender a través del ancho cuello de su jersey, rozando con las yemas de los dedos su suave piel, besando con ternura y devoción su cuello. A la luz de la luna, fue una escena que arrasó todas mis penas y mis dudas.
El fuego ardía en forma de esplenderoso momento, la recosté sobre mi estrecha cama mientras sonaba "Love me tender" de elvis presley en un viejo "loro" aposentado en una estantería.
Me susurró, acercando sus dulces labios, que la amará esa noche, que la amará como si fuese la única mujer de mi vida, que la amará con toda mi fuerza interior. La miré unos segundos a los ojos, profundamente, para mí fueron eternos, perfectos. Ví como una gota caía en el centro de un pozo y una luz latía con amor de ser hallada.
-Te amaré esta noche, te amaré el resto de mi vida en este instante.- La penetré mientras aún seguiamos mirandonos. Fuimos incapaces de decir nada más aquella noche, solo pudimos mirarnos y morir una y otra vez en ardiente placer y deseo de encontrarnos y devorarnos hasta que no quedase del otro más que el corazón en carne viva.

Solo voy a encontrarme yo solo

Surcame al mar sirena, que aún se me revuelven las entrañas.
Seré el viejo aquel que un día marchó de su hogar de lumbre y leña,
se fue bajo el chaparrón a encontrarse, perdido entre las piedras.
Esperando dejarlo todo al grito pelao de una voz de doncella,
al corazón de ultramar, agarrado a su pecho esconde su daga de rosas.

viernes, 24 de abril de 2009

Rewind


Me he sentado a esperar, en una roca enfrente del mundo. Os he esperado, esperando mirar, ver y apreciar si realmente alguno levantaría la voz. Me he sentido fuera de vuestro circulo vicioso, ya no encajo donde estáis, si te ves fuera alguna vez ya no lograrás volver a entrar. Es una rueda dentada que se ha salido de su encaje y ha hechado a rodar cuesta abajo.
Es el declive de una persona al no encontrar la motivación necesaria en lo que le rodea, implosión natural, evasión sin objetivo ni final. Mirada perdida a los pies de un caballo negro de oxidadas herraduras, cerebro jinete harto de dar vueltas por la calle estrecha.
Parece que hace unos años me quedé en pause, y decidí luego darle al fastforward, casi me rayo y me caigo de este LP.
Hay que quitar lastre a grandes paladas.

martes, 21 de abril de 2009

A leysa

Recuerda el paso a paso,
la revolución que continua
en cada ser, y deja de ser
cada día la misma. Miremos
horizontes lejanos, llenemos-
los de preciosos momentos.
Tras probar y probar, erremos
y en poderoso ser, renacemos.

Revive / hoy todas las palabras
empiezan con "re"/
Repetimos la infancia
de nuestro sueño alado.
Redescubrimos parajes
antaño olvidados.
Recobramos las fuerzas
que quebrar podrán,
ingentes masas atestiguan el cambio
al reencontrarnos puros,
grandes y bellos. Magnánimos.


Recuerda, amiga, el rotar del cambio
el caer y levantar,
como alza el vuelo un pájaro.
Nos reciclamos en nuestra desdicha,
también somos presas del hábito,
de las estaciones del ánimo,
otoño,invierno y afloramos.

Imagina un recto sendero
¿que sería entonces la vida?
Triste monotonía.
Para mí la evolución continua,
y cada día que pasa se recobran las ganas,
nuestra perdida energía,
hoy transfiere poesía,
a las páginas en blanco
de un camino tortuoso.
Lleno de curvas y embustes,
a la vez revitalizante, hermoso.

lunes, 20 de abril de 2009

Profanado y hundido

Se me atraganta una espina,
hoy todo me salió cuadrado
y se me fue rompiendo
al darme con los cantos.

Se me pierden los pies
en dunas de arena
donde, hasta la rodilla
tengo que quitarme la tierra.

El fruto de mi trabajo
yace moribundo en el suelo,
yo a su lado conmocionado,
carente de consuelo.

Vestigios de tiempos dorados
¡que sombras tan grandes hicieron!
Hoy no encuentro mis ojos
ni al mirarme en el espejo.

Manchas, error, profanación
de un gran sueño de miseria.
Soy actual error-actor
piso enjambres de maderas.

Entretejido con alambres
de espino, tengo el pecho podrido,
se me clavan como abejas
profiriendo aullidos y quejas.

Restos en declive de impoluto niño,
¿donde está la fortuna /que tantas veces me ha sonreido?
Me la fumé ayer por la noche,
cuando aspiré mi razón y mis reproches.

Declinado ando, caigo vencido
por la injusticia de mis actos,
por mi torpe y quejumbroso sino.
¡Soy aquel sauce a la orilla del río!

domingo, 19 de abril de 2009

No ver

Nos dejamos eclipsar por la belleza. Nos parece algo sobrenatural y fuera de lo común. Sin embargo nuestra estupidez y embriaguez visual no nos deja llegar más allá. La belleza es reiterativa, se encuentra esparcida por todo el mundo. Y si, en vez de embelesarnos y dejarnos colgados como a un mono de un árbol, nos limitaramos a apreciarla un poco y seguir andando, podríamos apreciar otras bellezas. Que inocentes somos, y que egoístas. La queremos para nosotros, como un niño quiere algo que otro tiene. La ansiamos y deseamos formar parte de esa belleza de la que somos espectadores. Que ilusos, no vemos nuestra propia belleza al miranos a las manos, ¡Sabemos Pensar! ¡Sabemos IMAGINAR! ¿Es que eso tampoco lo vemos?

sábado, 18 de abril de 2009

Sábados de mercedes - Somos pasado y futuro, arena y mar

Estoy teñido en bronce,
el sol derrama su baño sobre mi piel
y mis músculos esperan en tensión ardiente.
Como dijo mi abuelo
"Un día serás grande y valiente"
Hoy te espero
rememorando todos los pasos que hemos dado,
toda la gente que hemos dejado,
un día, en el olvido.
Mira mis ojos, no lloran,
se vierten de tristeza y de alegría,
mueren a cada paso exalando el último aliento.
Destripando las venas del aire
que fluye en suave corriente a nuestro rostro.
Acaricia el cielo. Mirame, mira al pasado,
¿los recuerdas?
Son nuestro contrapeso, para que no nos inclinemos por las dudas del futuro,
para que nos mantengamos en el presente.
¿Los recuerdas?
Fueron ellos, y ahora son uno y todo.
Son tu y soy yo, somos nosotros dos,
nosotros tres,
nosotros cuatro,
nosotros cinco,
nosotros seis,
nosotros siete,
ocho,
nueve,
diez,
once,
doce,
trece,
catorce,
quince,
dieciseis...
Son nuestro pasado,
y ahora somos
todos.

Tokio blues

Dame alas cándidas que hoy quiero volar,
quiero llegar con mis brazos a abrazar el mar.
Sentir la arena en mis dedos palpitar
quiero agarrarme a la cintura de una musa y soñar.

:)

viernes, 17 de abril de 2009

En pausado esperar

Flor de lúpulo,
perfecto contorno,
rayo de luz blanca.
Mece una nube
el aire, se la lleva,
lento reposar
de agua serena.

Sentado al sol observo impasible el perfecto paraje que el día revela.

Sol de mar,
tranquila sirena,
me siento en ciernes
de flor dionisiaca.
Verde sangrar,
latir pausado
mirar, verter
mi alma
en un charco.

Las nubes avanzan a paso de hormiga, el sol remarca mis preludios de arrugas.

miércoles, 15 de abril de 2009

Insomnia

Colapso emocional. Parece que el tiempo empieza a ir más despacio, todo se mueve más lento aunque las horas del reloj pasan mucho más rápido. La capacidad de concentración se va viendo reducida, bueno, más que la capacidad de concentración, la velocidad a la que se desempeñan las tareas en las que te implicas. La revisión de una tarea se traduce en el descubrimiento de varios fallos que se han dado por buenos en el primer encontronazo. Parálisis emocional, renuncia a la preocupación, estado apático.
Ni el más trillado de los corazones late con rabia en esta carcasa humana cuando insomnio teje tus sábanas. Y aún a sabiendas, seguiría latiendo con energía por la concentración de la única fuerza capaz de mover el cerrojo de un corazón abstemio de besos. Pena que esta si es una energía que no solo se transforma, sino que se crea y se destruye.

Y un temita musical para animar a un corazón agarrotado de no dormir, de resbalar.



Bueno, ahora mismo estoy en declive, desde hace unos días que me parece que todo lo que escribo ya no tiene sentido alguno. Son simples palabras atadas a adornos genéricos en los que ya no se notan las gotas de sangre haciendo forma.

Propuesta Creativa -Susana

Ya desde la esquina, a pesar de la oscuridad profunda reinante en la calle desierta, sin farolas, Tomás distinguió a lo lejos un brillante resplandor dorado. Caminó hacia él, cauteloso, escuchando únicamente el repiqueteo de las suelas gastadas de sus zapatos sobre el húmedo adoquinado de la acera. El frío de aquella noche invernal se colaba por los agujeros de su raído abrigo de paño y, por un momento, tuvo la tentación de darse media vuelta y volver al callejón con los demás mendigos, a calentarse junto a las amables llamas de la fogata común. Pero algo dentro de sí mismo parecía empujarlo hacia aquel brillo de oro. Cuando faltaban sólo unos metros se detuvo para contemplar desde cierta distancia las majestuosas formas de las letras de aquel cartel.
Entornó los ojos y forzó su oxidada vista como el cazador que intenta avistar una presa en la distancia. "Se venden americanas", se asomó al escaparate de aquella pequeña tienda de ciudad, seguramente esa tienda llevaba ahí toda su vida pero hasta ahora no había tenido nunca la oportunidad de fijarse. Sería el cartel nuevo, luminoso, que parecía concederle un renovado aspecto, más llamativo. El escaparate contenía dos maniquies en una pose forzada y mirando al infinito. Sobre sus hombros descansaban sendas chaquetas de traje, de corte recto al estilo de los setenta. Seguramente pasaron de moda por unos años pero parecía que ahora se volvían a llevar y el tendero por fin recibía de nuevo a la clientela que acudía animada a procurarse una imagen decente.
Tomás escudriño cada botón de las chaquetas buscando el que fuese de oro. Pero parecía no encontrarlo. Se preguntó entonces donde estaba la trampa, que es lo que hacía que aquellas viejas chaquetas valiesen tanto.
Entonces recordó lo que fue un día, giro su cabeza, carraspeó y escupió una gran flema a la puerta del local.
Agachó la cabeza y volvió a la fogata maldiciendose a sí mismo y a la raza humana.
Entre dientes iba jurando a los tiempos y a las modas, a la vanidad y a la apariencia.
Tomás, gran pensador, sabía bien que no era oro todo lo que relucía. Y en el mejor de los casos, el oro era solo un metal como tantos otros, algo que nunca haría que el mundo diese un paso hacia un nuevo horizonte.

martes, 14 de abril de 2009

Hoy no escribo

Hoy no escribo, hoy no tengo tiempo, el reloj se para al mirarlo y luego avanza a grandes pasos. Hoy no escribo, hoy solo tengo ganas de hablar de los tópicos, de cagarme en los esquemas y en la gente de pose. También de lamentarme cuando me parece que yo estoy adoptando alguna sin quererlo o sin querer evitarlo. Jamás me ha gustado que me encasillen, sin embargo parece que a veces yo mismo decido encasillarme frente a los demás para evitar entrar al trapo. Sinceramente, me parece una solemne perdida de tiempo intentar hablar sobre sentimientos o cosas de indole personal con gente que parece que ni sabría apreciar un apice de mis palabras, a lo mejor ni siquiera yo sabría expresarlas. Por eso escribo, porque aquí no tengo que dialogar con nadie, dialogo conmigo mismo, algo que llevo haciendo toda mi vida y parece que sale más rodado.
Y eso, hoy no escribo, hoy solo hablo a través de mis manos.
Al fin y al cabo la única diferencia entre las manos y la boca es el lugar y la seguridad que aporta. Hablar por la boca, mirando a los ojos implica ser poseedor de una mayor seguridad, algo que por desgracia no suelo tener a todas las horas del día, y menos cuando encuentro a alguien a quien todavía no conozco y quisiera conocer, eso me bloquea. ¡Cuantas cosas expresaría para que me conociesen bien! Pero eso lleva tiempo, tiempo que hoy no tengo, ni cuando me encuentro con alguien. Por eso escribo, por si quieren leerme, quizás luego podamos hablar mas distendidamente sin sufrir por el colapso del primer choque.
Pero, hoy no escribo, hoy solo hablo a través de las manos.
Hoy no intento expresar un sentimiento, hoy solo soy plano, llano y esdrújulo.
Siempre que me someto a las teclas suele ser bajo el influjo de algún sentimiento del que soy presa pasional, hoy soy presa del trabajo, del tiempo y del hábito. De los cigarros a deshora y del estrés pre-entrega. Por eso hoy no escribo, hoy solo os hablo con las manos.
Y mañana si escribiré algo que me inspire el día, y si no es mañana será después, o después del después del mañana.

lunes, 13 de abril de 2009

Mi olivar


Olivos centenarios apiñados en desorden natural,
remarcando los desniveles del terreno,
manteniendolo fuerte frente al caer del mar
de aguas torrenciales que te han visto pasar.
Olivos que han olido el olor del frecuentar
los dolores de espalda al labrar,
el zarandear de sus ramas al esperar
las olvivas caer en manantial.
Pequeño valle de resistencia al hielo
de las mañanas frías del invierno,
preciado trozo de tierra donde mis ancestros
trabajaron su lugar, y hoy recupero ese pensar.
Veo las imagenes que fueron y que son,
os veo pasar, os veo ir y marchar.
Comprendo que yo también tendré que deambular
por la avenida de esta corta vida,
compraré todas las flores que me vendan
las llevaré a mi tumba donde de almohada harán
las veces. Hoy comprendo que el olivo
me esperará, donde las flores marchitan,
donde las noches se tornan segundos de un tic-tac
que seguirá y seguirá y seguirá.

Matarraña



Hoy vuelvo a ese lugar que tenía tan olvidado, el río por fin fluye con la fuerza olvidada por los años y las sequias. Al fin hace honor a su reputación, el río más limpio de aragón vuelve a latir con ganas de saberse libre. Ya lo hizo un día, sin control, sin mesura, y arrastró por delante todo lo que vio. Ahora, gracilmente, retoma su cauce natural y revive recuerdos en las gentes que lo conocieron años atrás en su esplendor.
Yo me asomo donde ponia mis pies y mis sueños a volar, donde mirabamos al cielo en pos de un mañana nada probable, donde reiamos y compartiamos historias descabelladas de heroes y guerreros.

domingo, 12 de abril de 2009

Seré montaña

Se que no vendrán solas las auroras de un nuevo día, no vendrán solas las soledades, vendrán con sus amigas, más Soles. Derepente me hallaré lleno, ya no habrá sitio para nadie más, estaré yo y las Soles. Me preguntaré el porque de tantas cosas, me haré musgo para estar al norte de la montaña, para que no me dé el sol cuando lo llame.
Golpearán con fuerza vientos de sur-oeste, dispuestos a zarandear las ramas de los árboles más viejos y roidos por las inclemencias del tiempo. Seré montaña, situada al centro de Aragón, donde abundan los matorrales, las matas de tomillo y de romero. Donde los caminos se tornan rurales y angostos, las piedras recuerdan rastros de guerras y aún se tienen las trincheras. Tendré de tierra teñida la espalda, seca por el desaliñado sol que remienda los restos de las huertas de mi falda. Seré río y seré roca, me desharé cada mañana ante las flores silvestres que brotan. Estallaré en extasis al oír el cantar del jilgero, el crugido de otro invierno que marcha, que arde en primavera. Seré el dibujo imperfecto de una larga melena de pinos y abetos, que bordean con gracia mis pequeñas fallas. Me mantendré impasible al paso de los días y los años, pero moriré por dentro al ver partir cada noche a la luna. Me haré montaña para no tener que fingir en falsas fachadas, seré montaña en el centro de Aragón, arisca y seca, erosionada por el cierzo, con sus últimos fragmentos de vida escondidos a conciencia en forma de pequeñas manchas de verde. Seré montaña en el centro de Aragón, que los ríos refresquen mis amaneceres y los llenen de vida, pero como toda agua al final escaseará, me saciaré de esa sed que me impulsa a arrancar las fuerzas necesarias para continuar. Seré montaña, seré color marrón, seré montaña, solitaria en medio del desierto del centro de aragón.


Fotografía: Desierto de los Monegros - Aragón


Más ardua la batalla, más dura la derrota

Trataré de reconstruirme como se hacía con los muros tras librar una batalla. Repatriaremos a los heridos a sus casas, que vuelvan donde nacieron. Sellaremos las grietas con la argamasa que vaya llegando con el tiempo. Los cadáveres serán el abono para la nueva primavera.
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Rasgaré los vestidos de mis musas las haré encojerse de angustia y congoja, se romperan las ventanas de mis dudas, ya no cabrán sus malos humos. Está noche hará mucho frío, se ha ido el polvo de tu fino brillo, tu luz de luciernaga cerrada a cal y canto. Batiendo tus alas de gracil paloma que un día se posó delante de mi casa, me atrapó en alambre de espinas, florecientes rosas acuñaron mi pecho.
Se marchitaron los niños, se hicieron viejos antes de perderse en las nubes, antes de que pudieran soñar que volaban al lado de tu corazón alado. Soñaré que te calmaba la herida que te hace marchar y luego cuando duerma, regresaré a ese mundo en el que ya no existe la cordura, ya no llora la ilusión, ya no marchita el corazón.

Corazon

IDIOTA
Estupido
ciego


sábado, 11 de abril de 2009

Nos deslumbró e impregnó de esencia


Somos presas en sus manos. Prisioneros atados con ferreas cadenas. Lo experimentamos en nuestras carnes y quedamos atados a él de por vida. Un sentimiento como ninguno, que no entendía de formas, leyes, dogmas o límites. Inimaginable, destrozó nuestro pequeño mundo.
Aprendimos el amor, y de el la libertad. Amor y libertad, amar la libertad, liberar el amor, concepciones tan apabullantes que nos hicieron tiritar. Sentimos hasta los huesos temblar con su recuerdo. Heridos seguiremos, andando renqueantes en busca de algo que parece siempre perdido.

Te fuiste, sin saberlo lo supe

Tomalo, arrancame esta palabra de mi boca, que me abrasa por dentro y ya no cabe.
Renuncio a este sentimiento, renuncio. Por mucho que lo diga me seguirá arrastrando a los mares de tus dudas. Dejame, que me iré con mi viento a otra parte.




Ayer se rompió en la oscuridad un cordel
que ataba tus sueños con los míos.
Lo sentí en la distancia partir mil cristales,
desgajarme el corazón y dejarlo a la deriva.
Noté como perdía un objetivo que me movía,
sentí el pesar de un olvido que viene
llamando a la puerta cargado de oscuridad.
Le tendré que decir adiós y me quedaré a medias.
Supongo que hasta aquí llego mi decisión,
tocará dejar en manos del tiempo
los restos de este corazón.
Ayer noté que te ibas, y sin saberlo lo supe,
que lo que nunca habido ya nunca habrá
y añoré todos los instantes que jamás pude
entregarte, poner a tus pies. Enrredarme
en tu pelo y en tu azul de cielo,perderme
para jamás encontrarme. Solo un adiós
a mi mismo me brindo. Y me pregunto
el porque de este sino tan malaventurado.
¿Que hiciste para despertarme este sentimiento dorado?

Sabado

Quiero tirar al pozo todo mi deambular y mis perdiciones, que me agobian y me atan a un monotono sino.
Quiero tirar al pozo todos vuestros errores,que a mi no me molestaron y no quiero que os pesen.
Quiero tirar al pozo, una caja de zapatos, donde guardo mis recuerdos que a veces me saben tan asperos, para no tener que volver a deglutirlos.
Quiero tirar al pozo las dudas que azotan cabalgando el corcel de plomo, para que no me agachen de nuevo, que no me hagan pisar el suelo.
Quiero tirar al pozo la indecisión que nunca sabe hacia donde caer, ya le daré yo un motivo por el cual elegir un camino.
Quiero tirar al pozo una moneda, a ver si me concede un deseo y me devuelve un soplo de aire fresco. Un renacer brillante.
Quiero tirar al pozo cualquier mal momento, para que retorne convertido en profundo y limpio sueño.
No quiero tirar nada más, sea malo o bueno, me lo quedo, que me hará falta si quiero empezar de cero.

Desnudez reiterativa


Dale una mano al seno desnudo de una musa que se recuesta con una sonrisa dibujada en su cara. Su piel desnuda se pone de gallina al notar el tacto de los dedos fríos de un hombre marchito. Se tornan cálidos mientras continua con el desnudo deseo de acariciarla, recorriendo cada pequeña curva y pliegue de su piel. Si no vas a entregarme mujer, tu esencia de hiel, dame tu piel de oro, de miel y de espuma.
Dejame que me deilete con el suave tacto de tu cuerpo, que queme mis instintos saciandome de tu deseo de convertirme en luna para estar contigo.

http://www.youtube.com/watch?v=Jei-dZ2BlVI

viernes, 10 de abril de 2009

Inacabado

El lento andar de tortuga pisando crisalidas, aguantando una roca demasiado grande e imperfecta, arrasando con desden los senderos para labrarlos.
El lento caer de una gota tras otra, llenando un vaso que nunca está lleno, ¿porque no abrimos el grifo del todo para que se inunde el cuarto?
Inacabado e inempezado me someto a la voluntad del tiempo. Decidirá que se lleva y que deja en recuerdo. Si quieres lanzarle piedras al tejado de mi casa, ves haciendolo para que pueda ir llamando al sereno. Que esta noche volveré tarde y necesito sus llaves por si luego me arrepiento de no haberte sacado al baile.

miércoles, 8 de abril de 2009

El hombre ermitaño - Relato para antes de dormir


Como no conozco maneras de empezar a contar una historia lo haré como lo han hecho durante años y años las madres a los niños- Erase una vez - vale, ahora tengo que pensar algo más, si no se me acaba la cuerda pronto. Pero también tengo que tener claro que si me entretengo en contar algo más vale que llegue a algún sitio, si no puedo quedarme perdido a mitad, justo cuando se ponga interesante. No se sobre quien va a tratar así que haré una cosa, dejaré que mis manos jueguen un ratito con el teclado, que mi mente se relaje y no entienda de formas. A jugar con la pelota de los pensamientos sin sentido pero con sentimiento. Mejor empiezo de nuevo.-
Erase una vez el despiadado olor de las flores de mayo azotando en la ventana de un cuarto húmedo y sombrío. Aún era otoño en la habitación, por el secarse de las hojas en los tiestos y los tonos marrones y apagados. Los pistilos de las flores se tornaban agujas de fina punta atravesando las fosas nasales con su olor nauseabundo. Poco le parecía agradable al ermitaño. Se habia tornado en un ser grotesco, los años le pesaban en su pronunciada chepa como pesan las ramas a un arbol que necesita de una poda urgente. El tono que adquira su voz al gritarle al mundo "¡Me cago en vosotros!" se tornaba gutural, gigantesco. El pobre ermitaño vivia y se movía afanosamente, no paraba quieto ni un segundo, como aquel que no sabe disfrutar de la paz. No hallaba la manera de cerrar la puerta de su alma a cal y canto para que la pobre pudiese descansar. Cuentan que el ermitaño,en otra época joven y vigoroso, fue destituido de la corte, de la corte inglés, donde jugaba a ser grande y apuesto. Los años lo volvieron gris y arisco, parecía enfadado con todo el mundo. Pobre ermitaño. -Se que os preguntais porque lo llamo "pobre", "si parece un cabrón" direis. Pues sí, un poco cabroncete si que era, pero me da lástima, ahora vereis porque. -
El ermitaño seguia su rutina día tras día, aunque a veces se permitía un vasito de whisky a media mañana, entre el carajillo de las once y el pacharán de antes de comer. Frecuentaba su mesa de escritorio varias veces al día, donde hacía pausas prolongadas para releer las cartas que guardaba en un cajón , dentro de un bote de cristal, dentro de un dedal, ahí estaban las cartas.-Pues sí, tenía tan poquitas que cabían ahí.- Las escudriñaba como el animal curioso que se mira en un espejo y no acaba de comprender que lo que vé es su reflejo, le parece curioso pero no alcanza a entenderlo del todo. El las mira, sabe que en otro tiempo fueron suyas, y que esconden algo que no llega a entender. Y por eso se odia, el pobre ermitaño, tantos años y aún sigue mirandolas , día tras día, pudriendose y ganando la carrera contra corporación dermoestética -que ya se harían de oro si pillasen su chepa-. Y sigue preguntandose con cara simiesca que esconden las palabras. Luego se levanta , estira sus arrugadas piernas y, de mal humor, maltrata a algún animalito en su cabeza, luego se traga sus divertidos sueños con un poco de ron y se dedica a su trabajo, odiar a todo ser viviente, al apestoso olor de la gente. Se regodea en su generoso odio por lo humano. Normalmente el pobre ermitaño mira de reojo a las parejas al verlas pasar, luego profiere algún improperio en contra de la libertad de expresión de las emociones y se caga en la juventud. -¡Ay, pobre ermitaño!.
Cada día los pesares se le acumulaban en forma de insultos, cuanto más tiempo pasaba, más insultos salían de su boca. Hasta que un día se le atraganto un "hijos de puta", luego llegaron los "mamones" y los "cabrones" que se quedaron cruzados haciendo presión, los "joderes" llegaron en tropel y se unieron a la fiesta mortal. El ermitaño no cabía en sí de insultos y explotó, dejando todo su cuarto teñido de un rojo muy hermoso, con trocitos de piel salpicando el escritorio, y sus ojitos en el dedal donde estaban las cartas.

El pobre, pobre ermitaño se había pasado toda su vida evitando buscar eso que le oprimía en el corazón cada noche cuando se iba a dormir, lo que escondían las cartas que no conseguía comprender. Evitó el rodearse de gente por miedo a sentirse vulnerable y acabó estallando como una supernova.

Así que ya sabeis niños, mirad dentro vuestro y si notais que algo no está en su sitio, no intenteis ocultaroslo, porque acabareis odiandoos como se odiaba a si mismo el ermitaño, reflejandolo en el resto de gente que os rodea.
Vuestra pronta aceptación os recompensará con la llave de la puerta que el ermitaño no sabía cerrar, para que vuestra alma pueda por la noche descansar y llevarse los pesares a otro lugar.

Pastel

Soleada la mañana tras el derroche en el ocaso,
livianos los donaires de los que madrugan tras el mal tiempo.
Hagamos un castillo de hebras de hierba fresca,
construyamos unos muros que estén llenos de puertas.
Donde refleje el sol los colores inverosímiles
que le robamos con los ojos a estos despertares.
Durmamos tumbados al parque, rodeados de las risas
de los niños, que despreocupados por la vida,
dejan el grifo abierto de juegos y berrinches.
Volvamos a rozar esa inocencia perdida,
realicemonos en la paz que nos ha dado la madurez,
como el animal que ya sabe del devenir de los tiempos,
hagámonos posibles enredando mil encuentros.

martes, 7 de abril de 2009

A la luna nueva sentadita

Hermosa rosa de invierno, flor negra de loto, cierto extraño atractivo que no te deja respirar, veneno en forma de espinas a las que agarrar. Suerte que se me escapa el aire solo de pensar. Te estoy mirando ahora pintada en un mural. De colores grises parece que va a ser el cielo espiral que te va a zozobrar. Pondría mi mano con gusto para amainar el temporal, que se prepare el mar, si vamos a bailarle al cielo dos días de soledad. Quiza acabemos mordiendole a la luna el ojal, y a la nube arrancarle de un bocao la sonrisa para hacernos un delantal, para cubrirnos de amor y de espinas, que al rozarnos salten esquirlas de metal.
Pero se irá rodando la luna calle abajo a buscarle a la esquina, para decirle que no la voy a ver sentada en el puente donde el río se va con los cantos de los grillos.
Que no la encontraré toda sola y marchitada, que se irá a dar la vuelta con la vida de pasada. No podré sentarme a acompañarla, a decirle a lo hermoso de su cara lo perdido que estaría yo sin mirarla.

corriendo


Siento como si mi espiritu intentase correr como corren los caballos salvajes pradera abajo, dejando atrás la huella fugaz de su paso veloz y fuerte.
Pero no corre solo, los caballos siempre en grupo dejando un espacio claro entre uno y otro, pero al fin y al cabo actuando como un único elemento. Nacidos para ser salvajes, para ser naturales.
No nos domestiqueis más, dicen las bocas,
dejadnos acariciar con la punta de los dedos
los tejados del cielo, donde se guardan los sueños,
dejadnos romper con las piernas las olas del mar,
dejadnos mirar el cielo cuando se cubre de rojo amanecer,
dejadnos oler el polén de las flores cuando se lo lleve el viento,
dajadnos volar como a un animal.

Ace of spades


Ganar algo, perder algo, todo es lo mismo para mí.
El placer está en jugar, nada cambiará, da igual lo que digas.
Jugando por lo más alto, danzando con el demonio.
Sabes que he nacido para perder, hacer trampas es para idiotas.
Pero esta es la manera que me gusta nena, no quiero vivir para siempre.

lunes, 6 de abril de 2009

Calles de ciudad

Me revienta la monotonía en las gentes de la calle, las miradas fijas al frente, el no escudriñar. Me arrebata una sonrisa el ver miradas curiosas, el saber hacer frente a los ojos de otra persona, los saludos cordiales y la gente extravagante.
Me encanta pararme unos instantes en la vía pública para observar con detalle a los que pasan, imaginarme como son sus vidas por la actitud que toman cuando andan o cuando gesticulan.
Me mata la chulería, el ver a unos chavales imberbes haciendo total desprecio a la educación para con los demás, me puede, hace que supure desprecio, y compasión por los padres que tienen que aguantarlos. En el caso de que los padres sean también carentes de tacto la lástima desaparece. Pero, ¿que habrá hecho una buena madre para merecer un hijo tan pésimo, tan jodidamente podrido y con tono arrogante y chulesco?
¿En que estamos fallando?¿Educación? Probablemente sea la excusa más directa a la que aferrarse sin entrar en complicaciones sobre el resto de nuestra sociedad. ¿Tan poco hemos avanzado como para no saber ofrecer una educación integra en moral para los hijos de nuestro mundo, los que heredarán nuestro legado?
Parece que el reloj de arena de nuestros días, según los más alarmistas, está agotandose. ¿Y esto es lo último que va a quedar de nosotros?
¿ESTA PUTA MIERDA?
Siempre soñé que la humanidad podría tener un final más relevante y algo más tardío.
Malditos capitalistas, gente envenenada, se han cargado el mundo en 2 siglos, lo que no había conseguido ninguna civilización.

Se que soy muy repetitivo, más que el ajo, cuando tengo que hablar de esta gente, pero despiertan un malestar general en mí a lo largo del día cuando tengo que lidiar con la realidad.
Seguiré intentando llevar a nuestro espíritu más rayos de ilusión para no caer en el nihilismo negativo y el cinismo del que hace gala más de uno.
Mientras no ardamos seguiremos soñando con un horizonte mejor.

sábado, 4 de abril de 2009

Claramente




Lo entendí, lo entendí! LO ENTENDI!!!

Y se me olvidó, ay ciego de mi, inútil que puedo llegar a ser a veces, tan cerca que lo tenia, jajaja. Equidad entre humanos. Tan fácil era la respuesta a mi pregunta.
Me alegro de volver a intuirla, joder rafa, no te despistes, parece que encuentras el método de realizarte y luego lo dejas caer tontamente como un niño que ve un juguete nuevo y se desprende del viejo sin ni siquiera mirarlo. Me he dejado llevar por lo fácil, ¡¡ay de mí!!. Ahora tendré que volver a empezar, bueno, no es un comienzo, un comienzo fue lo del otro día, cuando me iluminé, hoy es un pasito más. Ya sabeis lo que dicen, ensayo-error, ensayo-error, ensayo-error, ¡ensayo-éxito!.
Málditos mis negros pensamientos, siempre azotando en las mejores horas, pero ahora ya no, ahora me pongo mi corazón coraza y me voy a la guerra, a darle pataditas a las nubes. ¡Jo-der! Necesito gritar, romper algo, vivir el momento. ¡¡ILUMINAME UN POQUITO MÁS , RAFA!!
Esto es como el kung-fu, que dicen que alcanzas el kung-fu cuando te ves claramente,cuando comprendes, ahora mismo el kung-fu está en mí, no del todo pero me siento generosamente poderoso.
ILUMINAME!!
Así es la historia en un momento de tu vida

Cruce de caminos, flujo de ideologías
aprendiendo del paso antes dado
su huella refleja el poder de tu espíritu,
pisando fuerte puedes hundirte si te equivocas
y saltar tan alto como un ave vuela
cuando pisas suelo firme.

Luna de gamberros, de atardeceres intensos,
hacer brotar del revés una flor
para que se marchite antes de estallar
en luces y bailes con el viento.
Así es tu vida, cruce de historias.


"y observando el amanecer
encontré el saber
pude comprender
que un nuevo sol es renacer
y entonces pude ver, supe que hacer
entoné mi voz, y el altisimo me dio el poder
alejando de mi ser toda paranoia,
mas dura la batalla, mas dulce la victoria"

se me fue la inspiración una noche y escribí

viernes, 3 de abril de 2009

probablemente

Estoy cansado, cansado de la vida
de los amaneceres grises y de las tardes lluviosas
cansado de tanto ir y venir
de girar como una noria.


Así empezaría, si tubiese algo de cierto, el poema desgarrador que se escribe al ultimas horas del día cuando el corazón sopesa sus pesares y le salen mal las cuentas.
Pero aún me queda mucho para escribir algo así, aunque se que lo haré algún día. Al igual que encontraré los versos más hermosos que pueda imaginar y los plasmaré para alguien, desgarrandome en cada palabra el corazón y entregando todo el amor que una persona puede aunar. Como también trascenderé para tender una mano amiga a alguien que necesite encontrarse en una frase, algún día.
Se que haré cosas hermosas y maravillosas, solo falta encontrar el tiempo para que esculpa en mis dedos la habilidad y las formas necesarias para tal azaña.


Probablemente, algún día...

Alma de niño mirar abatido


Jamás encontrará consuelo el hombre solitario que mira al infinito en pos de una verdad olvidada, su alma y su mente pertenece a otra época y a otro ideal. Cuando todo lo que te rodea te es ajeno, la única verdad que encontrarás será en ti mismo y en nadie más. Afortunado el que consiga hallar a su semejante al fijar la vista en el horizonte y hallar su verdad en el mismo camino.


Empeñados en hallar la sucia soledad.

jueves, 2 de abril de 2009

capitalismo manda

Adictos al capitalismo, jamás los podré entender, queriendo aunar tanto dinero como puedan manejar para acabar comprando porquerias inservibles a precios "baratos".
(Baratos, baratos, baratos, lo curioso es que la concepción de barato es también creada por el capitalismo para arrastrar a más fieles a engancharse en la gran rueda de barro que no para de girar. A ver si hacemos un poco más de piña y actuando como canto rodao le hacemos una buena muesca a esa rueda y se queda quieta de una puta vez.)
¿Para que atarse a una vida de la que no vas a poder salir? Y es que el capitalismo es como una droga dura, solo hace falta que empieces y no vas a poder dejarlo facilmente. Hipotecas, prestamos, deudas y más deudas. Tu tienes tus manos y ellos a ejercitos de banqueros, cobradores, abogados y con suerte algún sicario que otro, ¡PAYASOS!. Menuda estafa de gente, tan vendidos, tan corroidos por dentro, ya no saben ni distinguir lo moralmente correcto de lo lamentable.
Triste, vendereis vuestra vida por un puñado de euros!
Exploración a través de la música
de un reducto social,
inadaptados al sistema
por nuestra fuerte moral.
Habrá quien no cuestione
quien prefiera callar
seguir con sus pequeñeces
e intentar aguantar,
pero nosotros no callamos
ni dejaremos de hablar
de los errores que, profanos
de la vida, a diario hagais.

Parece que no quieren
que nuestra voz salga a flote
por los medios difuminan
todo lo que fue un brote
de "histeria colectiva",
o como ellos lo denominan,
actos terroristas,
vandalismo en las calles,
las manifestaciones ya pasaron
a mejor historia.
Debemos comprender
que no nos darán buena prensa,
será mejor empezar
a revelarnos a nuestro destino,
a cambiar el hoy por hoy
para que lo vean nuestros niños.

Demosle a mama tierra un ultimo respiro,
olvidemos lo material para centrarnos en uno mismo,
corresponded a los demás con ejemplos de respeto
puede ser el gran legado de la última generación sin cerebro hueco.

miércoles, 1 de abril de 2009

Me estoy quedando helao
se me atraganta el pulmón
con los ultimos tiros ,
ya tengo que empezar
a liar otro pa que me sepan mal
los recuerdos, añejos de tanto olvido.

Con las hebras de tu pelo
me hecho un cigarro,
para liar, los versos
escritos en papel de lija.

No puedo dejar de fumar
que se me oxidará el cuerpo,
si no puedo respirar tu aire
pa que voy a querer respirar el mío.